[...] a quelle striature luminose che scorgevo dal basso, e che a un altro sarebbero parse affatto superficiali, io davo una consistenza, una pienezza, una solidita’ estreme, in virtu’ di tutto il significato che riponevo al di la’ di esse: in un tesoro, se si vuole, un tesoro da nessun altro sospettato che avevo nascosto in quel luogo e dal quale emanavano quei raggi orizzontali, ma un tesoro in cambio del quale avevo alienato la mia liberta’, la solitudine, il pensiero.
“Quasi nessuno dei fedeli tratteneva le risa, sembravano una banda di antropofagi nei quali una ferita inferta a un bianco avesse risvegliato il gusto del sangue. L’istinto di imitazione e l’assenza di coraggio governano, infatti, sia la societa’ che le folle.”
Finito il secondo volume, inizio a capofitto il terzo. Impossibile non farlo, del resto.
Siamo costretti, per rendere la realtà sopportabile, a coltivare in noi qualche piccola follia.
Chi ha detto che Proust e’ noioso?
Nella traduzione di Raboni, in otto volumi.
Come dico a tutti, ci metterò almeno un anno a finirlo, tenendo conto che sono al secondo volume.
Davvero una lettura piacevole e nutriente, citerò qui solo una frase (il resto le lascio a firendfeed):
Ogni lettore, quando legge, legge se stesso. L’opera dello scrittore è soltanto una specie di strumento ottico che egli offre al lettore per permettergli di discernere quello che, senza libro, non avrebbe forse visto in se stesso.
